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第十章 七零 糙汉老公是个恋爱脑3（第1页）

夜幕像一块浸透了水的厚重黑布，沉甸甸地笼罩下来。沈屹家的土坯房里，只有一盏用墨水瓶改成的煤油灯，豆大的火苗在玻璃罩里不安地跳动，将简陋的家具和土墙映出巨大、摇晃的影子。空气里弥漫着劣质煤油燃烧的呛人气味，以及白日里挥之不去的泥土、汗水和草药混合的复杂气息。

沈屹蹲在灶膛前，用一把缺了口的火钳，沉默地拨弄着里面将熄未熄的柴火。灶上坐着一口豁了边的铁锅，里面咕嘟着半锅看不清内容的、黑乎乎的糊糊。他侧脸在明明灭灭的火光中显得格外硬朗，也格外……紧绷。下颌线收得很紧，嘴唇抿成一条没有弧度的首线。

苏晚靠坐在炕头，身上裹着那床半旧的蓝布被子。身体依旧虚软，但比起前几日昏沉濒死的感觉，己是天壤之别。高烧退了，咳嗽也减轻了，只是胸口还有些闷痛，手脚也软得没有力气。她垂着眼，目光落在自己搁在被子外、骨节分明、苍白得有些透明的手指上。指甲缝里还残留着在知青点挑麦种时沾上的灰土。

屋里静得只剩下柴火哔剥的轻响，和锅子里糊糊沸腾的咕嘟声。这沉默并不安宁，反而像一张渐渐收紧的网，绷在两人之间。

苏晚知道，有些话，必须说清楚。这个凭空出现、以丈夫自居、强硬地将她圈禁在此的男人，是她在这个陌生而凶险的年代，最大的变数，也是……目前唯一可以倚仗的屏障。但倚仗的同时，也必须划清界限，至少是暂时的界限。

“我的病，好多了。”她开口，声音因为久未说话和虚弱，带着一种干涩的沙哑，打破了令人窒息的寂静。

沈屹拨弄柴火的手顿了一下，没抬头，只“嗯”了一声，算作回应。火光照亮他线条冷硬的侧脸，也照亮了他额角一道不明显的、己经结痂的浅疤，似乎是新伤。

“孙医生说，再养几天，就能下地了。”苏晚继续说，语气平静，像是在陈述一个与己无关的事实，“总在你这里……不合适。队里会说闲话，对你，对我，都不好。”

这一次，沈屹抬起了头。他没有立刻说话，只是转过脸，目光沉沉地看向苏晚。煤油灯昏暗的光线里，他的眼睛黑得吓人，像两口深不见底的古井，里面翻涌着苏晚看不懂的情绪——是审视，是固执，还是……一丝被触怒的阴郁？

“有什么不合适？”他反问，声音不高，却带着一种石头般的硬，“你是我媳妇，住我这儿，天经地义。”

“我不是。”苏晚迎着他的目光，没有躲闪，声音依旧平静，却字字清晰，“沈屹同志，我很感激你救了我，在我病得最重的时候收留我，给我饭吃，给我药。这份情，我记着。但婚姻不是儿戏，不能因为你捡到我，或者……因为一块不知道哪里来的布，就作数。我叫苏晚，沪市来的知青，家庭成分是小业主，父母还在下放劳动。我来这里，是响应号召，接受贫下中农再教育，不是来……嫁人的。”

她尽可能将话说得客观、冷静，撇清那层荒谬的关系，也点明自己的“麻烦”身份，试图让他知难而退。这个年代，成分不好是原罪，谁沾上谁倒霉。他一个退伍兵，根正苗红，何必自找麻烦？

沈屹听着，脸上没什么表情，只是那双盯着苏晚的眼睛，越来越沉，越来越暗。灶膛里的火光跳跃着，在他瞳孔里明明灭灭，像有两簇冰冷的火在烧。

“成分？”他从鼻子里哼了一声，带着一种近乎嘲弄的意味，“我沈屹怕这个？”

他站起身，高大的身影在低矮的屋子里几乎触到房梁，投下的阴影完全笼罩了坐在炕上的苏晚，带来一种无形的压迫感。他没有靠近，只是站在那里，低头俯视着她，眼神锐利如刀，仿佛要剖开她平静表象下的所有心思。

“你说你不是我媳妇，”他慢慢开口，每个字都像是从牙缝里挤出来，带着沉甸甸的分量，“那你说，你是谁？从哪儿来？为什么倒在我捡到你的河滩上？手里为什么攥着我的名字？昏迷的时候，为什么喊我的名字？”

一连串的质问，像冰冷的石头，砸在苏晚心上。她无法回答。原主的记忆里没有这些，系统又语焉不详。那块红布，那声呼唤，都是系统强加的逻辑bug，她无从解释。

“我……我不记得了。”她只能重复这句苍白无力的辩解，微微偏过头，避开他过于灼人的视线，“我病得厉害，很多事都糊涂了。那块布……也许是谁塞给我的，或者……”