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追风篇自由的枷锁（第3页）

追风冲上去抱住了他，喊了三遍“你醒醒”，没有回应。逐影的身体还是温热的，但心跳已经停了。他的嘴角挂着一丝微笑，像是在做一个美梦——梦里有草原，有风，有追风跑在前面。半个身位，不远不近，刚好能看到他的背影。

追风跪在地上，泪落了下来。

“我跑得这么快……为什么还是来不及？为什么我还是救不了他？”

没有人回答。因为答案很明显——他跑得再快，也快不过死亡。死亡不是赛跑，死亡是终点。终点不是跑到的，是等到的。

他伸手摸了摸逐影的脸，冰凉的。那缕微笑还挂在嘴角，像是在说：“没关系。”

追风没有再说下去。说什么都没用了。人已经死了。

【四·三千年的心魔】

从那天起，追风开始了疯狂的训练。每天跑一百圈、两百圈、三百圈。腿断了接上，肺炸了修复，精疲力竭躺在地上喘着粗气，然后站起来，继续跑。

“还不够快。”他对自己说。“我需要更快。更快、更快、更快。”

他的神力在疯狂的训练中不断增长。但他的心也在疯狂的训练中不断封闭。他恨自己的速度——恨自己跑得不够快。他恨自己的无能为力——恨自己来不及救逐影。他恨自己的迟到——恨自己为什么没有早一点回来。

“如果我再快一点，他就能活。如果我再快一点——”

但“如果”没有用。“如果”不能让死人复活。“如果”不能让时间倒流。“如果”不能让后悔消失。后悔不会消失，但会变——变成恨。恨自己跑得慢，恨自己不够快，恨自己活着。活着的人才有机会恨。死了的人不会恨。死了的人只会——不再了。不再了，就不会恨了。不会恨了，就不会疼了。不会疼了，就好了。好了就可以休息了。他休息了。追风没有。追风不能休息。追风还要跑。

他把后悔藏在心底——用疯狂的训练来掩盖，用不停歇的奔跑来逃避，用沉默来保护自己。

“追风，你累不累？”雪见问。

“不累。”

“你疼不疼？”

“不疼。”

“你有没有想说的话？”

“没有。”

这是他那三千年里说过最多的话。“不累。”“不疼。”“没有。”因为他知道——如果他说了“累”，别人就会担心他。如果他说了“疼”，别人就会心疼他。如果他说了想说的话——他怕自己说出来的是——“我好想他。”

他跑过的路，加起来可以绕三界无数圈。他穿坏的鞋，堆起来可以填满一座山谷。但他从来没有停下来过。因为停下来的时候，他会听到身后有一个声音——很近，很近，半个身位的距离。

“追风！你又跑在我前面了！”

他猛地回头。身后什么都没有。只有风。风在吹。吹过草原，吹过山丘，吹过河流。吹到很远的地方。远到看不到。但风在吹。风在吹，他就不停。不停就不会回头。不回头就不会看到——身后没有人。没有人在，但声音在。声音在，他就不是一个人。不是一个人，就不用怕。不用怕就不会停。不会停就会一直跑。一直跑就会到。到不了也没关系。在路上就够了。在路上就是——还在。

【五·三千年后的重逢】

三千年后，林晚棠在追风的心魔中看到了那个燃烧的城池。

城池的中央站着追风——穿着血红色战甲，眼睛血红，面对着一群脸孔模糊的敌人。他的枪很长，很重，枪尖上有血，不是敌人的血，是他自己的血。他的手掌被枪杆烫伤了，皮肉粘在金属上，他没有松手。松手就输了。输了就没了。没了就什么都没有了。

“你们又来了！”追风的声音嘶哑而疯狂。“又来背叛我！又来践踏我的信任！”

那些敌人不是真正的敌人——他们是追风的心魔。每一个心魔都长着逐影的脸——微笑着、奔跑着、然后倒下。追风一次又一次地杀掉他们——但他们会一次又一次地站起来。因为他杀的不是敌人——他杀的是自己的愧疚。愧疚不会死，只会活。活得越久，就越深。深到拔不出来。拔不出来就一直在。

“追风！”林晚棠冲进战场。“看着我！”

追风看到了她——但那双血红的眼睛里没有认出她的神色，只有杀意。他的枪举起来了，枪尖对准了她的胸口。

“你也是来背叛我的吗？”

“不是。”林晚棠说。她的声音很稳，稳得像在说一件她从来不需要怀疑的事。“我是来带你回家的。”

“家？”追风笑了。那笑声疯狂而悲凉，像一个人在悬崖边大笑，笑自己终于走到了这一步。“我没有家。我只有战场，只有杀戮。让开，否则我连你一起杀。”

“你不会杀我的。”

“你怎么知道？”

“因为你不是这种人。”林晚棠往前走了一步。枪尖抵在她的胸口，衣服被烫了一个洞，皮肤感觉到了灼痛，她没有退。“你是追风——十二花神中最热血、最忠诚、最重信守诺的人。你可以愤怒、可以受伤、可以痛苦，但你不会滥杀无辜。这不是你的本性。”

“你懂什么？”追风的声音在发抖。枪尖也在发抖。他的手指在枪杆上收紧，松开，又收紧，又松开。像一个人在悬崖边，手抓着一根绳子，不知道该松手还是该抓紧。