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第十二章 七零 糙汉老公是个恋爱脑5（第1页）

日子像村头那架吱呀作响的老水车，沉重而缓慢地转动着。晨起，割草，编筐，晌午，沈屹带回寡淡的饭食，傍晚，借着最后的天光继续手里的活计。苏晚像个设定好程序的木偶，重复着这套枯燥的流程。身体在粗粝的玉米糊糊、寡淡的野菜汤和每日偷偷掺入营养剂的饮用水中，极其缓慢地恢复。咳嗽声渐渐稀了，高烧再没反复，只是人依旧瘦得脱形，脸色是一种长期营养不良的蜡黄，只有那双眼睛，沉静得过分，像两口结了冰的深潭。

沈屹依旧沉默。他每日天不亮出门，傍晚带着一身泥土和汗水归来。两人之间的交流，仅限于“吃饭”、“药”、“工分”这几个干瘪的词汇。他不再提“媳妇”二字，但看管她的姿态丝毫未变。院子就是她的牢笼，那把大锁是牢门的钥匙，握在他手里。苏晚尝试过在编筐间隙，去侍弄屋后那点自留地，沈屹看见了，没说什么，第二天却从外头弄回一小捆用稻草扎着的、不知从哪里讨来的、半干不湿的牲畜粪肥，扔在菜地边。

苏晚将那点珍贵的粪肥细细撒在菜根周围。那几垄青菜似乎感知到了这点微薄的滋养，蔫黄的叶子边缘，竟真的透出点挣扎的绿意。窗台上那几个灰白的小蘑菇，她没敢吃，只是每天洒点水，看着它们慢慢舒展开伞盖，颜色也加深了些，成了灰褐色。她依旧不敢确定有没有毒，但看着它们顽强生长的样子，心里某个角落，也跟着微微松动。

草编的手艺，在日复一日的重复中，从最初的歪扭生疏，变得逐渐齐整。手指磨出的水泡破了又起，起了又破，最后凝成一层薄薄的、粗糙的茧。她编的筐子、背篓，虽然花样简单，但胜在结实紧密，送到记分员老吴头那里，能换到的工分，也从一开始的两个，慢慢涨到三西个。偶尔编出个特别规整的，李主任路过瞥见了，也会从鼻子里哼一声，多记半个工分。

工分簿上，属于“苏晚”的那一栏，数字缓慢地积累着。沈屹有时会带回来一小撮盐，或者一小块黑乎乎的、大概是红糖熬制后剩下的糖渣。东西少得可怜，但放入寡淡的饭食里，总能带来一丝微不足道的、属于“滋味”的慰藉。

苏晚知道，这点工分，远远不够换回她自己的口粮，更遑论独立。她在沈屹的羽翼（或者说牢笼）下，仅仅是在苟延残喘。但她不急。她像一头受伤的母狼，在黑暗的洞穴里默默舔舐伤口，积蓄力量，用最微小的劳动，证明自己不是完全的累赘，也在暗中，用那双过于沉静的眼睛，观察着这个囚禁她的男人，和这个困住她的村庄。

沈屹似乎很忙。除了白日的集体劳动，他傍晚回来，常会匆匆吃几口饭，就又扛着工具出去，有时是去自留地，有时不知去向，很晚才带着一身夜露回来。他身上总有种挥之不去的紧绷感，像一张拉满的弓。偶尔，苏晚能听到他在隔壁，那用布帘隔出的狭小空间里，压抑的咳嗽声，或者辗转反侧的窸窣声。他似乎睡得并不安稳。

这天傍晚，沈屹回来得比平时早些，脸色却比平日更沉。他没像往常一样立刻去灶边，而是将锄头重重靠在墙上，走到水缸边，舀起一瓢凉水，仰头灌下。水流顺着他线条冷硬的下颌淌下，没入汗湿的衣领。

苏晚正坐在屋檐下，就着最后的天光，修补一件破得几乎无法蔽体的旧衫。她抬起头，看了他一眼，没说话，又低下头，专注着手里的针线。针脚依旧歪斜，但比起最初，己能勉强将破口连缀。

沈屹灌完水，用袖子抹了把脸，走到苏晚面前。高大的身影挡住了光线，投下一片阴影。他从怀里摸出一个巴掌大的、用旧报纸仔细包着的东西，递到苏晚面前。

“给。”

苏晚停下针，有些疑惑地接过。入手微沉，带着沈屹的体温。她小心地打开旧报纸，里面是几块黄褐色的、硬邦邦的东西，闻着有股淡淡的甜香和焦糊味。

是……红薯干？不，颜色更深，质地更硬，像是烤过或者晒过头了。

“供销社处理的，碎冰糖块，沾了灰，便宜。”沈屹解释，声音依旧干巴巴的，没什么情绪，“泡水喝，或者……含着。”

碎冰糖？苏晚指尖拂过那些粗糙的、沾着可疑黑色杂质的糖块。在这个糖凭票供应、一年也见不到几回的年代，哪怕是处理品，也是稀罕物。沈屹怎么弄到的？他那点工分，换口粮都紧巴。