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零宣发上映我在医院陪母亲化疗（第2页）

同期上映的，有林薇薇主演的商业大片《星光盛宴》，有好莱坞特效巨制，还有国民级动画电影，每一部都拿着上亿的宣发费，排片占比超过百分之二十。《荒原之诗》像一粒微不足道的沙子，被扔进汹涌的大海，连一点浪花都掀不起来。

上映前一天晚上，沈小鱼正在剪辑室核对最后一版字幕，父亲的电话突然打了过来，声音慌乱：“小鱼！快回来！你妈突然晕倒了，救护车已经往医院送了！”

沈小鱼脑子“嗡”的一声，手里的鼠标掉在地上。她抓起包，疯了一样冲出剪辑室，打车赶往医院。急诊室的红灯亮了很久，直到凌晨三点，医生才走出来，脸色凝重：“病人病情复发，肾功能恶化，必须立刻做化疗，后续还要准备肾移植，你们尽快凑钱，做好心理准备。”

沈小鱼坐在医院走廊的长椅上，冰冷的瓷砖贴着后背，让她打了个寒颤。走廊里灯光惨白，空无一人，只有消毒水的味道，刺鼻又绝望。她看着急诊室紧闭的门，又摸出手机——屏幕上是《荒原之诗》的上映倒计时：还有三小时。

徐燃的电话打了过来，声音带着期待：“沈老师，首映场的票卖出去十几张了！您什么时候过来？大家都等着您呢。”

沈小鱼深吸一口气，压下喉咙里的哽咽：“我不去了。我在医院陪我妈化疗。”

“可是……”徐燃还想劝。

“徐总，”沈小鱼打断他，声音坚定，“戏可以少一个导演站台，但我妈不能少一个女儿。如果一部电影，需要导演放弃家人才能被看见，那它不配。”

徐燃沉默了很久，才轻声说：“好。我懂了。沈老师，你照顾好阿姨，这边有我。”

“谢谢。”

挂了电话，沈小鱼靠在墙上，闭上眼睛。天快亮时，母亲被推进了化疗室。她坐在走廊的长椅上，手里紧紧攥着手机，每隔十分钟，就刷新一次购票软件——《荒原之诗》的上座率，一点点在涨。

上午十点，首映场上座率：百分之十二。

下午两点，上座率：百分之十八。

下午六点，上座率：百分之二十二。

晚上十点，最后一场，上座率：百分之三十。

第一天总票房：八十七万。

这个数字，在国庆档里，连零头都算不上。全网都是嘲笑的声音，#沈小鱼八十七万票房#的词条被顶上热搜，五大平台的账号带头嘲讽：“行业公敌的自不量力，文艺片的垂死挣扎。”“八十七万，不够林薇薇一天的片酬，脸疼吗？”“火花TV要凉了，徐燃赌输了！”

沈小鱼刷着这些评论，脸上没有任何表情。母亲化疗结束，被推回病房，已经睡着了，呼吸平稳。她给母亲掖好被角，轻轻走出病房，坐在走廊的长椅上。手机震动，是陆青然发来的消息：“沈老师，对不起，是我剧本写得不好，才没人看……我是不是很没用？”

沈小鱼指尖飞快地回复：“不是你的问题，是你写得太好，好到这个被流量裹挟的时代，暂时配不上它。”

她又给徐燃发消息：“徐总，辛苦了。八十七万，很好了。”

徐燃很快回复：“不辛苦。明天继续。我已经联系了几家小众影院，他们愿意加排片。”

沈小鱼看着屏幕，眼眶一热。她知道，徐燃是在硬撑，那些小众影院的排片，是他磨了无数次才换来的。她打开微博，很久没有更新的账号，发了一条动态：“《荒原之诗》，今日上映。献给所有在荒原上行走的人，献给所有在黑暗里坚守的人。你看，天快亮了。”

配图，是她在沙漠里拍的朝阳——金色的阳光洒在沙丘上，照亮了漫天风沙，也照亮了一株倔强生长的野草。

发完微博，她关掉手机，走回病房，坐在母亲床边，握住母亲冰凉的手。窗外，夜色正浓，城市的灯火透过玻璃照进来，微弱却温暖。她知道，天总会亮的。

只是她没看到，微博发送后，越来越多的观众开始留言——“上午看了，哭了整整一包纸，这才是好电影！”“零宣发刷到的，太戳人了，已经二刷！”“求加排片！想带爸妈去看！”

更没看到，五大平台的会议室里，李娟看着电脑屏幕上的留言，脸色铁青：“立刻联系影院，撤掉《荒原之诗》的所有排片！不能让它起来！”