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在垃圾投稿里我找到了梵高（第2页）

“我是沈小鱼。”沈小鱼赶紧把那封信递过去，语气尽量温和，“《风中的颜色》，是你写的，对吗？”

陆青然的眼睛猛地睁大，脸上的警惕变成了难以置信，他接过信，手指抖得厉害，脸涨得通红，嘴唇哆嗦着：“是……是我写的。你们是……是来收废品的？还是……觉得我写得太烂，来笑话我的？”

沈小鱼忍不住笑了，眼眶却有点发热：“我不是收废品的，也不是来笑话你的。我是来买你的故事的，也是来请你写剧本的。”

她推开虚掩的门，走进地下室。空间很小，不到十平米，阴暗潮湿，墙角甚至长着霉斑。里面堆满了画——画在废报纸上的，画在硬纸板上的，画在墙壁上的，没有一点颜色，只有黑白灰的线条，歪歪扭扭，却透着一种惊人的生命力。有的画的是风，线条像在流动；有的画的是雨，线条密密麻麻；还有一幅画的是荒原，一个小小的人影站在中间，抬头望着天。

“你学过画画？”沈小鱼轻声问。

“没有。”陆青然低下头，声音带着自卑，“我眼睛不好，分不清颜色，只能看见黑白灰。他们都说我画得像鬼画符，没人懂……”

“可你能听见颜色，对吗？”沈小鱼打断他，指着墙上那幅画着风的作品，“你说，这幅画，是蓝色的风？”

陆青然猛地抬起头，眼里满是震惊：“你……你怎么知道？”

“我能感觉到。”沈小鱼走到画前，轻轻抚摸着那些粗糙的线条，“你看，这些线条，像风穿过沙地的样子，沙沙的，软软的，就是淡蓝色的感觉。”

陆青然的眼泪，瞬间掉了下来。这是第一次，有人能懂他的画，懂他“听见”的颜色。

沈小鱼转过身，看着他，语气郑重：“你的故事，我想用在我的电影里。我希望你能把它改成电影剧本，三十万字，跟着我回北京，住在工作室，我教你写，你愿意吗？”

陆青然的手开始抖，嘴唇哆嗦着，半天说不出一句话：“我……我没写过剧本，我连高中都没毕业……我不行的，我会拖累你的……”

“你行。”沈小鱼看着他的眼睛，一字一句地说，“你不是‘不行’，你是没被人看见。陆青然，你是梵高——如果梵高活在今天，他也会住地下室，也会被人当成疯子，也会没人懂他的画。可他画的向日葵，一百年后，还有人愿意为它流泪。”

她指着满屋子的画，声音带着力量：“你的故事，你的画，都值一百万。但你要答应我，剧本要改三十遍，改到满意为止，你敢吗？”

陆青然手里的铅笔，“哐当”一声掉在地上。他看着沈小鱼，看着这个在凌晨两点，冒着风沙找到他的女孩，看着她眼里的坚定与信任，忽然“扑通”一声跪了下来，眼泪砸在地上：“我敢！我改！我一定改好！”

第二天一早，陆青然跟着沈小鱼回了北京。工作室的角落，被李强他们收拾出来，支了一张小床，放了一张折叠桌，就是他的“创作间”。他很拼，白天改剧本，晚上画画，饿了就泡一碗泡面，困了就趴在桌上睡一会儿，眼里只有剧本和画笔。

李强和阿斌都不理解，私下里劝沈小鱼：“沈总，咱们现在都快揭不开锅了，你还捡个累赘回来？他没学过剧本，改出来的东西能用吗？”

“他不是累赘，他是宝藏。”沈小鱼看着角落里认真改剧本的陆青然，语气温柔却坚定，“我们缺的不是会写剧本的人，是懂‘寻找光’的人。他懂，所以他能写好。”

陆青然的剧本改到第五稿时，《荒原之诗》的拍摄，遇到了灭顶之灾。

徐燃的电话，打到了沈小鱼的帐篷里，声音疲惫得像老了十岁：“沈老师，出事了。火花TV的股东们，集体施压，要求停拍《荒原之诗》。账上的钱已经花光了，他们觉得这戏必亏，说什么都不肯再投了。”

“还差多少？”沈小鱼的声音很平静，平静得让自己都惊讶。

“至少三百万。”徐燃的声音带着绝望，“我跟他们谈了整整一天，磨破了嘴皮，他们还是不同意。甚至有人说，要是我再坚持，就撤资，让火花TV直接倒闭。”

挂了电话，沈小鱼坐在帐篷里，看着外面漫天的风沙。荒原上的风，越来越大，仿佛要把整个帐篷掀翻。她拿出手机，点开银行APP——余额：十二万七千四百五十三块。其中十万，是她好不容易凑来的，要给母亲交下个月的医药费；剩下的两万多，是她自己的全部积蓄。

她又点开小鱼基金会的账户——余额：零。所有的捐赠款，都用来援助那些被资本欺压的艺人、支付官司的律师费，一分都没剩。

最后，她点开工作室的账户——余额：三万两千一百六十二块。刚够交下个月的房租和水电费。

穷途末路。

她走出帐篷，回到市区的工作室。陆青然还在那个角落里改剧本，台灯的光，温柔地照在他瘦削的侧脸上，他皱着眉，咬着铅笔头，神情专注得仿佛周遭的一切都与他无关。

“青然。”沈小鱼轻轻走过去，声音很轻。

“沈老师。”陆青然头也不抬，手里的笔还在纸上写着，“快好了，最后一稿，再改三天，就能给你了。”

“如果……我说如果。”沈小鱼顿了顿，鼓起勇气开口，“这部电影，拍不成了，你会恨我吗？”

陆青然手里的笔，猛地停住。他缓缓转过头，看着沈小鱼，看了很久很久，然后，忽然笑了。那笑容很淡，却很干净，像荒原上的月光。