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汇流（第1页）

六月的第七个清晨，没有阳光。

铅灰色的云层低压在城市上空，空气黏稠得仿佛能拧出水来。俞漾站在考点校门外，手里握着透明的文件袋，指尖触到里面身份证冰凉的边缘。周围是黑压压的人潮，家长们的叮嘱、考生的深呼吸、执勤老师的喇叭声混成一片嗡嗡的背景音。

她抬起头，看着教学楼入口处悬挂的红色横幅——“沉着冷静认真作答”。八个字在灰暗的天色下红得有些刺眼。

“身份证、准考证、文具都再检查一遍。”身旁传来林寻的声音，平静如常。

俞漾低头，拉开文件袋拉链，将里面的物品一样样确认：准考证上照片里的自己，眼神还有些怯生生的；2B铅笔削得恰到好处；那支用了三年的黑色水笔，笔杆上贴着小小的、已经褪色的海豚贴纸。

“都齐了。”她说。

林寻没再说话，只是从背包侧袋掏出一小瓶清凉油，旋开盖子，递过来。“涂一点在太阳穴。”

清凉辛辣的气息冲入鼻腔，俞漾混沌的头脑瞬间清醒了些。她看着林寻，林寻今天穿了件简单的白色T恤，外面罩着那件沾了点颜料的工装外套，长发随意扎成低马尾，露出清晰的下颌线。

“你什么时候进去？”俞漾问。

“比你晚一场。”林寻指了指艺术类考生的专用通道，“别管我，专注你自己的。”

进场铃就在这时尖锐地响起。人群开始向前涌动。

俞漾深吸一口气，转身汇入人潮。走了几步，她忽然回头。林寻还站在原地，在熙攘的人群中像一座安静的岛屿。见俞漾回头，她抬起手，又做了那个手势——食指中指并拢，轻触额角，然后指向她。

和红榜前那天一样。

俞漾点点头，转身，再不回头地走进了教学楼。

第一场语文。试卷发下来的那一刻，世界骤然安静。窗外的蝉鸣、隔壁考场的咳嗽、自己的心跳，全都退到极远的地方。她拿起笔，在答题卡上写下姓名、准考证号。笔尖划过卡纸的触感，熟悉得令人心安。

阅读理解题里有一篇散文，写的是海边的灯塔。作者描述守塔人如何在风暴夜里保持那束光不灭，如何在最黑暗的时刻相信黎明总会到来。

她继续往下答。作文题目是“跨越”。她盯着这两个字看了三分钟，然后提笔，在第一行写下：“所谓跨越，有时不是从一处抵达另一处，而是从‘我不能’的深渊里，打捞起那个说‘我试试’的自己。”

她写得很慢，但笔迹平稳。

交卷铃声响起时，窗外开始下雨。细密的雨丝斜打在玻璃上，模糊了外面的世界。

接下来的两天半，时间被切割成一个个九十分钟的方块。数学、文综、英语。俞漾按部就班地答题，遇到卡壳的题目就标记，跳过去，最后再回头攻坚。她不再像以前那样，一遇难题就心跳加速、手心出汗，而是平静地接受“有些题就是需要更多时间思考”这个事实。

第二天下午考数学时，雨下大了。狂风卷着雨点砸在窗户上，噼啪作响。俞漾正做到最后一道函数大题，题目复杂，她演算到第二步就卡住了。熟悉的焦虑感像阴冷的水汽，悄悄漫上心头。

她放下笔，闭上眼睛，做了三次深长的呼吸。然后，她在心里对自己说：“别怕。我们见过比这更难的题。一步一步来，先拆解条件。”

她重新睁开眼，将题目中的条件一条条列在草稿纸上。笔尖在纸面移动，发出沙沙的轻响。窗外的暴雨声渐渐退成背景音。当终于找到解题的突破口时，她几乎能感觉到神经末梢传来轻微的、愉悦的战栗。

当最后的考试结束铃声撕裂寂静，俞漾放下笔，没有立刻起身。她看着自己写在答题卡上的名字——两个字，工整得近乎刻板，却承载了七百多个日夜的全部重量。窗外，雨适时地开始落下，细密的雨脚在玻璃上蜿蜒，像某种无声的告别。